Ο ΑΤΕΛΕΙΩΤΟΣ πυρετός των δρόμων, οι μεγάλες απόπνοιες απ’
τις πυρκαγιές,
και πάλι παλιές διηγήσεις, ενώ το ήρεμο αδράχτι των γυναικών
οδηγούσε μυστικά τις ώρες. Κανείς δε μας αναγνώρισε όταν γυρί-
σαμε,
καθίσαμε κι εμείς μες στην ανωνυμία μας, σαν τον ξυλοκόπο
μες στη συγνώμη των δέντρων, ώσπου σιγα σιγά μας ξέχασαν,
δεν είχαμε ούτε όνομα, ούτε προσδοκία. Όπως τ’ αγάλματα είναι
αθάνατα,
συντηρώντας μια θνητή μας ώρα.
THE ENDLESS fever of the roads, the strong smell emitted
by conflagrations
and again the old stories, while the women’s serene spindle
secretly guided the hours. When we returned nobody
recognized us
so we dwelt in our anonymity like the lumberjack
in the forgiveness of the trees until slowly they forgot us:
we had neither name nor expectation. Like the statues
that are immortal while
they preserve our mortal hour.
Libros Libertad 